Caminos

                  … caminos de la tarde. A. Machado

En silencio, sin olvido en la memoria, llenos de sombras

acicaladas por el polvo y el recuerdo , las pestañas

bañadas en  rímel de la esperanza, los caminos. Valedores

sin tiempo  ni risa que los engañe, nuestra infancia

los patea  cuando,  de La Renta a Ramoniz, desde siempre,

el guiño del retorno es hálito y aliento contra la decadencia.

Con  juegos y palabras  o con  las travesuras, nos prestan

la nostalgia como herramienta  en el repaso de la orillas

cuando volvemos ,  y nos esperan con los nombres

de siempre en el regazo , piedras marcadas, imborrables

en las cortezas de la imaginación, el árbol de la vida,

los viejos robles, linderos contra la nada, las cunas que son

de aquellas manos ligadas al amor de siempre y la ternura,

la madre y todos los pasos  donde senderos y  atayos

o caminos son corrientes marinas hacia la vida

en el mar proceloso de la duda y la incertidumbre.

Las rutas del pan contra el hambre tienen tu nombre

cual tablas de salvación, en la sextaferia: todos los brazos

comulgan la sangre de tus orillas en la fiesta de la palabra

y el vino contra las intemperancias del frio,

en el invierno:  esquifes  de sudor por el trabajo

y el olor rompen las brisas, cual olas, para

ser la eternidad, en sueños, contra el hambre, hoy,

y mañana, para siempre, cuando vuelvo. Mis caminos.