¿Qué fue la transición en este país, España, si no una histérica liberación sexual como remedio al analfabetismo tan arraigado y profundo de nuestra sociedad? Con tus señas de identidad y las secuelas correspondientes en el alma, eres el retrato perfecto para el viaje a ninguna parte.

Analfabeta

Analfabeta  del amor, de los nombres de tu cuerpo

ya nadie  recuerda ni  se acuerda. Y opacos

tus sentidos, no son espejo ni figura.

De ninguno  queda huella ni rastro del montón

de palabras que me costó entrar en la pirámide

de tu corazón: roca de papel sin reciclar,

fue aquello un viaje sin tinta, paisaje

sin figuras con manos de metal para su escritura.

Todo lo más, bendita, si algo en la memoria,

la muesca del recuerdo con tu nombre

en la culata de una sonrisa, cual revolver

arrumbado en el desván de la memoria.

Herrumbroso y desvencijado, en falta

la identidad de unos dedos, serás nada

de nunca y menos del mañana. Y si no

lo sabes,  cielín, das pena: más vale que cambies

cada esquina de tu cuerpo por un kilo de ternura.